La tormenta

Es una tormenta que nunca cesa,
rayos de luz que rompen y quiebran,
es un recuerdo que hiere y pesa
memorias de azul que ríen y hielan.

Nada ha, ya, de aquel tiempo,
de las lluvias pasadas o calmas sinceras.
Nada ha, del aliento,
de aquel aire que hinchaba las velas del viento.

Los susurros se esconden tras piedras a cientos,
los anhelos persiguen su estela a destiempo.
Nada ha, de la risa,
de los vinos dorados bebidos... ¡No miento!

Nada ha de la brisa,
de la suave cadencia de un ritmo sediento.
Nada ha de las prisas,
solo queda la calma, lo roto y lo muerto.

Ya no están las cornisas
en balcones blancuzcos de vida y de cuento,
ya no veo las vistas,
se presentan perdidas... lo noto, lo siento.